Blanco...

Sentada frente al papel siento como los caracteres se van, sale corriendo, sera que no quieren ser plasmados? o sera que no hay palabras que puedan llenar el papel

los recuerdos bombardean mi mente esa memoria que tenemos, que insiste en recordar esas cosas que nos hacen sentir triste, alegrías rodeadas de dolor, dolor que nos recuerda momentos alegres y que no quieren ser plasmados por miedo a recordar.

Como poder comprender la vida, ese sube y baja de emociones, alegrías, tristezas, dolor, regocijo, lo bueno, lo malo, el ganar o perder... las preguntas abiertas que no quieren ser cerradas, respondidas para que eso no mate el grado de intriga de las mismas, y que podría matar ese deseo inagotable de las personas de seguirse preguntándolas una y otra vez.

Cierro los ojos, los abro y ahí está, inmaculado como aquellas virgenes de las historias que contaban, puro como lo que no ha sido tocado, vacio, con tanto por dar y a la vez nada, mil y otras mil historias por contar, tantos oidos deseosos por escucharlas pero siguen renuente a salir, se auto-encarcela y esta negado a salir. Sera que no le encuentra sentido? que se acostumbro a ese silencio y fue muriendo poco a poco?  ya murio o solo esta durmiendo? 

No me acostumbro aun, demasiado silencio y  no es solo el primer día, los años siguen corriendo, mas aun así, esa ausencia sigue tan presente que se podría tocar.